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Moororchideen
Juwelenklein die Wiese
Auf sumpfig-sattem Grund,
Kaum größer als die Bäume,
In die gefasst ihr Rund.
Der Blumen Atem tränkte
Die Luft mit Süßigkeit;
Kein Wind drang ein, der Hitze,
War dieser Ort geweiht.
Wir huldigten, wie es verlangt,
Gebückt der Sonne Glüh'n,
Und pflückten aus der Fülle
Uns tausend Orchideen;
Das Gras, es stand in Inseln,
Doch schimmerte die Luft,
Und jeder zweite Halm war
Mit Farbe zart betupft.
Wir sprachen, als wir gingen,
Noch rasch ein Stoßgebet,
Dass die Geschäftigkeit der Mahd,
Die Wiese übergeht,
Dass man ihr wenigstens gewährt,
Die Gnade einer Frist,
Solange der, der sie dann mäht,
Ganz blumentrunken ist.
©Andreas Eble (2008)
Rose Pogonias
A saturated meadow,
Sun-shaped and jewel-small,
A circle scarcely wider
Than the trees around were tall;
Where winds were quite excluded,
And the air was stifling sweet
With the breath of many flowers,—
A temple of the heat.
These were bowed us in the burning,
As the sun’s right worship is,
To pick where none could miss them
A thousand orchises;
For though the grass was scattered,
Yet every second spear
Seemed tipped with wings of color,
That tinged the atmosphere.
We raised a simple prayer
Before we left the spot,
That in the general mowing
That place might be forgot;
Or if not all is favoured,
Obtain such grace of hours,
That none should mow the grass there
While so confused with flowers.